О, если б не уставшее крыло,
И если бы не этот жгущий ветер,
То я бы снова поднялась туда,
На высоту парящего Гергети.

Лишь тот, кто там бывал, поймет меня,
Кто видел зелень трав в сияньи снега,
И маленькую церковь на горе –
В ладонях у могучего Казбека.

Кто видел, как внизу, средь облаков,
Неспешно просыпаются деревни,
Как быстрый Терек сыплет серебро,
Как рады солнцу горные деревья,

Как плачет одинокая скала,
Ее слезами наполняют фляги,
И в голубой сливаются поток
Там Белая и Черная Арагви.

Вдали отары белые овец,
Как мелкий рис, рассыпаны на склоне,
И будто строгий витязь-исполин
Чернеет башня древнего Сиони.

И вечно ждет Крестовый перевал
Шагающего в гору пилигрима.
О, сколько нас! Дерзающих в мечтах
Постичь всё то, что так непостижимо!

Меня поймет, кто задержался там,
У Гудаурской пропасти, и слушал
Многоголосье царственных вершин,
В смятенье повергающее душу.

Что наша смелость, опытность и страсть,
Казавшиеся нам всегда большими!
И даже птицы, видевшие мир,
Оттуда возвращаются другими.