Из мёртвых домов, огромных и гулких,
Выходит зима в пустые проулки,

Скрипит фонарём, ослепшим от стужи,
Стучит каблуком в застывшие лужи,

Швыряет снежки в подъездные щели,
Срывает с петель под липой качели,

И прячет синиц в оконные ниши,
Сминает в комок обрывок афиши,

И кормит собак в подвальных простенках,
Бредёт по дворам к бульвару Шевченко,

Слепила коня из красного снега,
Здесь нет никого, ни Бога, ни эха...

Здесь до Рождества осталось немного,
И столько свечей у моря немого...