Мне тяжело, у меня за спиной мешок.
В нём коллекция марок и пара свинцовых сапог,
Десятки мужчин, сотни женщин, четыре войны
И священная книга о том, как отличить фонарь от луны.

Меч героя, колпак шута, наряд короля,
Здесь каждая жизнь моя, каждая вещь – я.
Им нету числа, и мне тяжело, и я смертельно устал.
Я даже помню, где кнопка "Delete",
Но я так долго это всё собирал...

Бывает, плавится небо и каплет на лоб, как свеча.
Бывает, цветок сильнее меча.
Бывает, бабочкой летишь в полымя напрямик.
Но страшнее всего этот смешанный лес,
Где я всё позабыл и привык

К тому, что ночи в один цвет, счастье в один клик,
И все острова открыты, изрыты, истощены.
Всё новые цифры проникают под кожу,
Пока мы смотрим любимые сны...
И что это за пир без чумы,
Что за любовь без войны?!

По полу рассыпана медь.
За спиною мешок – ни упасть, ни взлететь...
А надо мной высоко золотая звезда,
Но я снова, как рыба, плыву в эту сеть,
И ей меня не разглядеть...
И в крови дракона тоже поют птицы.
Выпустить боль из темницы,
Не мерить виной, не пытаться в обход,
Просто начать новый отсчёт
С единицы.